Al Poeta

Sólo bastaba con quitar el polvo y poner un poco de orden, algunas cosas se perdieron sin remedio, otras yacían olvidadas, mustias, esperando algún día ver la luz o desaparecer para siempre.
Un tesoro… Lo supe en cuanto lo vi, aquella vez, solos, el día del antes y el después. Preguntó si me aburría, quizá porque me vio callada y con la mirada ausente. ¡Nada de eso! Mientras escuchaba su voz tan cerca de mí, pensaba la forma de dar vida a las palabras que alguien, mucho tiempo atrás, susurró con dolor ante un papel manchado de lágrimas. Resucitar la obra de un Poeta ignorado que amó, rió, lloró y murió en soledad, regando el camino con su canto triste, melancólico, añoranza de tiempos más felices, noches de luna llena y sueños apasionados.
Tuve que contenerme para no dar rienda suelta al entusiasmo, recorría las páginas sin animarme a preguntar, quería ver más allá, saber qué pensaría si… No me atreví a más, él no conocía mi mundo, no lo imaginaba siquiera, hubiera resultado disparatado hablar de esas cosas.
Sin embargo fue ese mismo día, en el viaje de vuelta a casa, cuando mi cabeza se llenó de buenos propósitos, ideas, colores y sueños. Una tarea laboriosa que emprendí con gusto, me hacía feliz, muy feliz. Los versos del Poeta me abrían la puerta a un mundo nuevo, una vida en que el amor y el dolor se entrelazaban en una danza sin fin, a veces quejumbrosa, a veces llena de júbilo.
¿Habrá querido ser leído? ¿Para quién escribía, en realidad?
Tantos “Si supieras…” diseminados en su obra parecen gritar a las claras cosas que alguien debió escuchar en otro tiempo y lugar. Cosas que quizá nadie escuchó.
Ese capricho egoísta del escritor que pretende ser interpretado sin necesidad de explicar… Bellas metáforas, párrafos herméticos, silencios que el lector es incapaz de comprender.
De algún modo me siento cerca de él, puedo compartir la tristeza y la soledad, la frustración, el desamor y también la belleza y la ingenuidad de sus palabras. Su obra es para mí un tesoro valiosísimo, por muchos motivos. Soy feliz reviviendo un pasado que me estremece desde lejos, palabras que me reconfortan y me llenan. Imagino su voz resonando en una habitación vacía, susurrando un nombre, esperando a quien no volverá, rezando y maldiciendo hasta perder el sentido y la esperanza.
A veces sueño que todo es distinto y posible, pero es sólo un sueño y en eso nos parecemos, porque soñar es el mágico arte de ver la luz rasgando las tinieblas, dejar que un soplo de libertad acaricie el rostro, es volver a empezar una y otra vez, es sentirse vivo.
El Poeta vive entre nosotros, sus palabras no han perdido fuerza ni vigencia, leerlo es siempre un volver a empezar.
Mi humilde homenaje… porque así lo siento, porque es parte de mí.