Una lección de esperanza

Volar

(Humilde homenaje a Peter Pan)

"Vayamos a volar", me dijo el niño
Y lo dijo con tal convencimiento
Que, cuando comenzaba a contestarle,
Abrió sus brazos y se perdió en el viento.

"¡Vayamos a volar!" gritó de nuevo,
Pero ahora arriba de una loma .
Yo intenté disuadirlo de la idea
Y otra vez escapó con mil palomas.

"Vayamos a volar, no tengas miedo"
Volvió a repetir casi impaciente.
Le respondí: "Dejáselo a las aves...
...nosotros no volamos, somos gente".

Sentí su carcajada de lo alto.
Se burlaba de mí desde una nube,
Hizo cuatro piruetas en el aire
y me dijo "no tengas miedo, sube".

¡Miren si estaba yo para piruetas!
Soy un hombre maduro e importante.
Murmuré entre dientes: "vuela solo"
Y por tierra seguí para adelante.

Cuando estaba llegando a mi oficina,
Entre el humo de tantos colectivos
Vi aparecer al niño que decía
"¿No quieres ser feliz? Vuela conmigo".

La gente miraba sorprendida,
Pensarían "es loco este mocoso",
Pero ninguno de ellos comprendía
Que volar es el sueño más hermoso.

Tiré el portafolios y la corbata,
Dejé los zapatos en el suelo
Y junté todo el valor que me quedaba.
En apenas dos saltos llegué al cielo.

Y miré las ciudades desde arriba
Y sentí que la piel se me bronceaba,
La brisa me soplaba en las mejillas...
Era un hombre, lo sé, pero volaba.

Cuando ya disfrutaba hasta el extremo,
El niño apareció a mi lado
Y me dijo que vuelva, que era tarde,
El recreo se había terminado.

Era cierto; los míos me esperaban,
Pero les juro que fue más trabajo
Que el echarme a volar al infinito,
Tomar valor para volver abajo.

Pero regresé igual; pese a todo
Está mi vida aquí en tierra firme.
Lo bueno fue aprender que siendo niños
Ni soñar ni volar es imposible.

¡Hombres tristes y serios e importantes
Escuchen a ese niño que los llama
Para dejar el piso por un rato
Y volar a lo alto de una rama!

Ese niño es el niño que ayer fuimos
Que nos invita a continuar soñando
Y a no perder jamás esa pureza
Que se nos duerme de tanto ir caminando.

Mírenme a mí si no, como he cambiado.
He perdido el temor y el egoísmo,
No pregunten por qué, queridos míos,
¡Ya sé volar, no puedo ser el mismo!

C.A.

NO HI HA SOMNIS IMPOSSIBLES...

Te miro, Buenos Aires.
Mientras camino tus calles, te descubro.

De las incontables cúpulas que coronan esta ciudad maravillosa, tal vez sea ésta la más bella. Callada y serena, resplandeciente bajo el sol del mediodía.

Sus cientos de cristales espejados brillan como diamantes recién pulidos, parece joven pero no lo es. Quizá muchos no sepan que esta joya porteña alberga un dormitorio y en el último nivel se pueden observar las estrellas a través de un sofisticado telescopio. En la terraza, dos estructuras de hierro representan La Puerta del Dragón, perteneciente a la finca Güell (España) diseñada por Gaudí. También los ornamentos que embellecen su figura son réplicas exactas de las magníficas creaciones del arquitecto español.

Fue construida en 1907 por el ingeniero Rodríguez Ortega y ostenta el sello exquisito del estilo catalán.

Pero la influencia gaudiana no perdura tan sólo en la suntuosa belleza del edificio, en sus líneas características, en la riqueza de la ornamentación que durante tantos años resistió las inclemencias del viento, el sol y la lluvia. Si se alza la vista hacia la cúpula, es posible descubrir el simbolismo plasmado en esta obra admirable. Una sola frase lo resume todo y, en homenaje a Gaudí, aparece escrita en catalán:

“NO HI HA SOMNIS IMPOSSIBLES…”

"NO HAY SUEÑOS IMPOSIBLES…”

Me recosté

Me recosté por no ver más
Todo este mundo exterior.
Me acosté para dormir
Y si es posible soñar,
Soñar que en mi huerto hay flores
Que sus perfumes me dan.

27 de Mayo de 1955

Tú

Tú me diste un día, cuando vine,
Tu ternura, tu amor y tu esperanza.
Yo te he dado mi alma pero enferma
Y tú debes, mujer, abandonarla.
Si alguna vez me encontraras dormido
Y ese sueño las manos me hubiera enfriado,
No me despiertes, trata de no hacer ruido,
Que ese sueño lo había yo deseado.

10 de Febrero de 1954

El lenguaje de tus manos

El lenguaje de tus manos,
El lenguaje misterioso de tus manos que yo adoro,
De tus manos que yo beso,
De tus manos que mil veces me acarician
Y que luego, estando solo,
Yo las siento deslizarse por mi frente y por mis ojos.
El lenguaje misterioso de tus manos,
De tus manos que me inspiran
Y que calman mis enojos.
Sean eternas para siempre en la caricia,
Sean por siempre y para siempre primorosas.
El lenguaje de tus manos,
El lenguaje misterioso de tus manos que yo adoro,
De tus manos que yo quiero.
Que por siempre y para siempre
Puedan ser la protección para mis sueños.

10 de Setiembre de 1957

Ven para aquí

Por qué si te quiero tanto,
Tanto tengo que sufrir.
Por qué mis noches son negras
Cuando no estás junto a mí.
Por qué sufro por quererte,
Dímelo, amor, dime, sí,
Que me enloquezco
Y la muerte viene en camino hacia mí.
Cómo he llegado a quererte,
Cuánto pienso, amada, en ti,
Cómo en mis noches te sueño
Y sufro mi amor por ti.
Sufro, amor, porque te quiero.
Te quiero en mi mundo, sí,
En el fondo de mí mismo
Yo lo soñé para ti,
Y soñé un mundo distinto,
Mi amor, ven tú para aquí.

11 de Abril de 1958

Mis sueños

Atado con piolines, anoche hice un paquete.
En él guardé las cosas que tú viste ayer,
También guardé mis sueños
Sin que tú me los vieras.
¡Como ayer, cuántas veces,
A mis sueños guardé!



2 de Mayo de 1950

Al Poeta

Sólo bastaba con quitar el polvo y poner un poco de orden, algunas cosas se perdieron sin remedio, otras yacían olvidadas, mustias, esperando algún día ver la luz o desaparecer para siempre.
Un tesoro… Lo supe en cuanto lo vi, aquella vez, solos, el día del antes y el después. Preguntó si me aburría, quizá porque me vio callada y con la mirada ausente. ¡Nada de eso! Mientras escuchaba su voz tan cerca de mí, pensaba la forma de dar vida a las palabras que alguien, mucho tiempo atrás, susurró con dolor ante un papel manchado de lágrimas. Resucitar la obra de un Poeta ignorado que amó, rió, lloró y murió en soledad, regando el camino con su canto triste, melancólico, añoranza de tiempos más felices, noches de luna llena y sueños apasionados.
Tuve que contenerme para no dar rienda suelta al entusiasmo, recorría las páginas sin animarme a preguntar, quería ver más allá, saber qué pensaría si… No me atreví a más, él no conocía mi mundo, no lo imaginaba siquiera, hubiera resultado disparatado hablar de esas cosas.
Sin embargo fue ese mismo día, en el viaje de vuelta a casa, cuando mi cabeza se llenó de buenos propósitos, ideas, colores y sueños. Una tarea laboriosa que emprendí con gusto, me hacía feliz, muy feliz. Los versos del Poeta me abrían la puerta a un mundo nuevo, una vida en que el amor y el dolor se entrelazaban en una danza sin fin, a veces quejumbrosa, a veces llena de júbilo.
¿Habrá querido ser leído? ¿Para quién escribía, en realidad?
Tantos “Si supieras…” diseminados en su obra parecen gritar a las claras cosas que alguien debió escuchar en otro tiempo y lugar. Cosas que quizá nadie escuchó.
Ese capricho egoísta del escritor que pretende ser interpretado sin necesidad de explicar… Bellas metáforas, párrafos herméticos, silencios que el lector es incapaz de comprender.
De algún modo me siento cerca de él, puedo compartir la tristeza y la soledad, la frustración, el desamor y también la belleza y la ingenuidad de sus palabras. Su obra es para mí un tesoro valiosísimo, por muchos motivos. Soy feliz reviviendo un pasado que me estremece desde lejos, palabras que me reconfortan y me llenan. Imagino su voz resonando en una habitación vacía, susurrando un nombre, esperando a quien no volverá, rezando y maldiciendo hasta perder el sentido y la esperanza.
A veces sueño que todo es distinto y posible, pero es sólo un sueño y en eso nos parecemos, porque soñar es el mágico arte de ver la luz rasgando las tinieblas, dejar que un soplo de libertad acaricie el rostro, es volver a empezar una y otra vez, es sentirse vivo.
El Poeta vive entre nosotros, sus palabras no han perdido fuerza ni vigencia, leerlo es siempre un volver a empezar.
Mi humilde homenaje… porque así lo siento, porque es parte de mí.

Del Cielo al Infierno

Cuando llegó mi alma al Cielo
Abrió la puerta San Pedro
Y al verme me preguntó
“¿Consideras que en la tierra
Has hecho algo de bueno?”
Entiendo, le contesté,
Que todos los actos míos
Debe juzgarlo el Eterno
Pues nadie puede ni debe
Ser juez de sus propios hechos.
“Me agrada tu reflexión, pasa,
Siéntate y charlemos”
Y abrió otra puerta tallada,
Dorada por los reflejos de nácar,
De oro y de perlas,
Donde alfombras perfumadas
Hechas tan sólo de pétalos.
Hizo, temiendo pisarla,
Que me quedara allí parado
Tan rígido como espectro.
“Pasa”, me dijo San Pedro
Y me señaló un sillón
Que era tal cual bello sueño.
Cuando me senté a su lado
Me pidió que le dijera,
Sin olvidarme de nada,
Todo lo que hice en la tierra.
Al terminar con mi historia,
Donde cabe suponer
Siempre me puse de bueno,
Frunció el ceño,
Caviló por un instante
Y después de ese silencio,
Con voz aguda y pausada
Sólo dijo “Está muy bueno,
Cada cual juzga su vida
Conforme a sus sentimientos.
Te has equivocado mucho,
Hiciste mal sin quererlo,
No fue mala tu intención,
Sí fueron malos tus hechos,
Por lo que no corresponde
Que te quedes en el Cielo
Y pagarás tus errores
Allá abajo en el infierno.”


3 de Marzo de 1972

Como un sueño

Para una mujer ingrata,
Un manojo de claveles.
Así sólo sé pagar,
Vida mía, tus desdenes.

He de cubrir con mis besos
Las heridas de tu cuerpo,
Y las llagas del alma
Las cubriré con mis deseos.

He aquí si te arrepientes
Por aquello que tú has hecho,
Con una sonrisa tuya
Todo será como un sueño.

12 de Mayo de 1957

Vivir de recuerdos

Cargado de dolor estaba mi cerebro y al escuchar tu voz,
Qué grande este misterio,
Pasó como si todo no fuera más que un sueño.
Cómo quisiera, vida, hacer que me interpretes,
Que sepas que yo quise el verte una y mil veces,
Y que sólo he logrado desearte eternamente.
Pero ahora estoy solo, rodeado de recuerdos
Y que fue, lo sufrido o el haberte escuchado,
Que habíame parecido en realidad un sueño.

12 de Julio de 1957

Como siempre

Como todas las noches
He soñado contigo,
Como todos los días
Hoy te he vuelto a desear,
Como todas las horas
En que siempre te admiro
Estás junto a mi alma
Y por la eternidad.

13 de Octubre de 1955

Sueño

María Julia,

Si fuera poeta escribiría para ti la más linda poesía que se pudiera leer.
Te quiero, Amor, e inspiras tú el camino de mi vida;
Que Dios no te separe nunca y nos permita compartir el nidito de amor que yo he soñado.

27 de Agosto de 1960

La fuente de mis deseos

Muerto de sed me encontraba,
El camino era violento,
La vida se me tornaba
Como un enorme desierto
Y la sed me consumía.
Era una sed de deseos,
Sed de amores y de besos,
Sed de sueños contenidos,
Sed de ternura y ensueños,
Sed de haber buscado en vano
Un lecho para mis sueños.
De pronto he creído ver
La fuente de mis deseos.
Me pareció que había hallado
El lecho para mis sueños,
Y al acercarme a beber
Su contenido por dentro
Encontré que estaba turbio,
Que estaba turbio y revuelto.
Y al revolvérseme el alma
También mezcláronse ideas
Y pensé, y pensé mucho,
Y sufrí crueles tormentos,
Y pasé noches en blanco
Y muchos días sin sueños
Y muchas largas vigilias
Con el corazón enfermo,
Con el alma consternada,
Con la mirada en acecho
Y con las dos manos juntas
Rogándole al Dios eterno
Me concediera la gracia,
Para apagar mis deseos,
De hallar la fuente que busco,
Inmaculada por dentro.

1º de Setiembre de 1957

El sueño de mi niño

Duerme mi niño pequeño
Su sueño de ángel bendito.
Yo velo sueño tan plácido
Mientras de pena agonizo.
Quién pudiera no sentir
Este grande escalofrío,
Quién pudiera, Virgen Santa,
No vivir lo que yo vivo.
Si mi niño fuera sano,
Mi mundo sería distinto.

17 de Marzo de 1956

No pudo ser

Qué irónica es la vida con su mueca sombría,
Qué trágico el destino con su designación.
Pensar que te he querido como no lo creía,
Pensar que todo muere siendo que ayer nació.
Y pudo ser distinto y pudo ser hermoso
Y pudo ser divino y pudo ser glorioso
El sueño que forjara en mi imaginación.
Pero el destino quiso que no se realizara
Y hoy muere lentamente y arrastra lentamente
Hacia un abismo inmenso a un pobre corazón.
Qué irónica es la vida.
Tú sigues orgullosa andando tu camino.
Qué trágico destino tenemos al nacer
Que, cuando no quería de nada enamorarme,
Fue sólo el encontrarte, fue verte y adorarte
Para que ya nunca, nunca, poder desprenderte.
Mil veces he pensado en ser indiferente,
En ver que no mereces que se te quiera así,
Pero aún estando solo tú llegas a mi mente
Y sólo con pensarte comienzo a sonreír.
Destino que logramos quizá cuando nacemos,
Que nos marca un camino que hemos de recorrer.
Y pudo ser distinto y pudo ser hermoso
Y pudo ser divino, pero no pudo ser.

29 de Agosto de 1957

Espejismo

En las profundas sombras de la noche
Su cuerpo de marfil he creído ver,
Mas luego comprendí que estaba solo
Y aquello que yo vi, no pudo ser.
Mas luego escuché su voz querida
Y he buscado alrededor, sin ver por qué
Esa noche, entre sombras confundida,
La he visto, la he escuchado y se me fue.

20 de Octubre de 1954

Desde el día en que te has ido

Qué sola está mi estancia y qué silencio
Rodea a mi pobre ser triste y vencido.
Cómo tardan las noches majestuosas en pasar
Desde el día en que te has ido.
Ya todo está en la calma, todo duerme,
Nada interrumpe mi soñar contigo.
Qué importa que no estés si está tu espíritu,
Mientras yo viva con el mío unido.
Así te he de llevar donde yo vaya,
Junto a mí tú has de estar aunque te alejes
Hasta el día en que encuentre la muralla
Que me junte por siempre con la muerte.

12 de Mayo de 1956

Besarte creí

Como pétalos blancos
De rosa temprana,
Tu piel que me embriaga
Besar yo creí,
Y al abrir los ojos y ver,
No había nada,
Señal que yo estaba
Soñándote a ti.

16 de Octubre de 1954